(no subject)

Старые детские книги напоминают о детских библиотеках.

О полках, полных книг. Тишина, запах лака. Потертые обложки, можно взять что угодно, можно взять все, что есть (но не больше пяти штук за раз).

Солнечные лучи на полу, ковер, эмалированная миска с облупившимися черными кляксами, полная черешни. Черно-бордовой. Или желтой, с розовыми бочками. Или абрикосов.

Или - после обеда - все спят, на кухне чисто и тихо, бормочет радио, можно налить чаю. И конфету можно взять, все равно ведь никто не помнит, сколько их было.

Потертые обложки, кто-то начирикал ручкой, кто-то читал до тебя.

Никогда нет тех книг, которых особенно хочется. А те, которых особенно хочется и которые есть - их все равно придется сдать.
--
Уф. Вся моя сущность до самых пяток рвется скупать старые детские книжки. Хорошие, плохие, все подряд - за их потертые обложки, за надорванные страницы, за запах старой пожелтевшей бумаги, за то, что чьими-то пальцами истрепаны листы, за то, что тысячу раз читано-перечитано. Натыкаюсь на те самые, страшно желанные книги. Не беру - читать невозможно:)

Ну, разве что некоторые...